Mit uralten Materialien suche ich nach dem, was das Leben zusammenhält — die Spannung zwischen dem Sichtbaren und dem Gefühlten, zwischen der Schönheit, die wir gestalten, und der Verletzlichkeit, die wir tragen — im Glauben, dass die Kraft der Kunst nicht darin liegt, diese Spannung aufzulösen, sondern sie zum Leuchten zu bringen.

Die Technik ist Eitempera mit von Hand geriebenen Mineralpigmenten — eine Praxis, die physisch mit der Erde verbindet und mit Künstlern, die seit Jahrtausenden dieselben Materialien verwenden. Jede Schicht muss trocknen, bevor die nächste aufgetragen wird. Die Oberfläche ist matt und doch strahlend, zerbrechlich und doch beständig. In der Keramik setzt sich dieselbe Untersuchung fort: Ton, von Hand geformt, durch Feuer verwandelt, glasiert in Farben, die sich nach Schwerkraft und Hitze sammeln und fließen, nicht nach der vollständigen Kontrolle der Künstlerin.

Die Arbeit bewegt sich zwischen Registern, zwischen denen sich die meisten Künstler entscheiden. Monumentale Landschaften des Engadins — der Berge, zwischen denen ich lebe und die ich liebe — immer wieder gemalt, von geologischer Präzision bis zur beinahe Abstraktion, auf der Suche nach dem, was kein einzelnes Bild einfangen kann. Bademeister am Schwimmbecken, gefasst und wachsam, die Grenze haltend zwischen Sicherheit und Katastrophe — Figuren, deren ruhige Oberfläche das Gewicht von Entscheidungen über Leben und Tod verbirgt. Keramische Wesen ohne Gliedmaßen und soziale Lesbarkeit, reduziert auf das zentrale Nervensystem, die zeigen, wie zerbrechlich und wie seltsam wir unter dem sind, was wir der Welt zeigen. Eine Rose, die nicht aus Mangel an Wasser hängt, sondern aus Mangel an Liebe. Und Punkte — reine konzentrische Farbkreise auf Betonwänden — weil Freude kein geringeres Register ist, sondern ein gleichwertiges.

Fünf Serien. Fünf Fragen. Was bedeutet es zu entscheiden? Was sind wir, wenn alles abgestreift ist? Was geschieht, wenn das Nötige weder gesehen noch gemessen werden kann? Wie malt man, was man jeden Tag sieht und über alle Worte hinaus liebt? Und kann Farbe allein Grund genug sein?

Ich male mit dem ältesten Medium, weil ich glaube, dass uns über die Zeit hinweg nicht verbindet, was sich verändert, sondern was bleibt — die Verletzlichkeit des Körpers, die Gleichgültigkeit des Berges, die Vollkommenheit des Kreises und das endlose menschliche Verhandeln zwischen der Oberfläche, die wir gestalten, und dem Leben, das wir darunter tragen.